Juli
Casa de campo
por Pedro Mieles
Recuerdo que la cuchara era color plateada y de acero inoxidable. Nona seguía cocinando con leña en aquellos años atrás y el olor de la madera junto con el sonido del fuego parecía inundar todo en casa. Los días pasaban lentos y había suficiente tiempo para no...
Cónclave para uno
por Maximiliano Sacristán
La melancolía, esa bilis negra metafísica, lo estaba carcomiendo. Vivía solo y lo obligaban a encerrarse. Pero no sentía pena, más bien extrañeza por aquellos días lentos y silenciosos. Cuando el tiempo se estira y no hay con qué llenarlo, buscamos el afuera: el suyo era un...
Nostalgias del desaguado
por Maximiliano Sacristán
Mi madre se parece hoy
a una posada fuera de temporada.
Hace tiempo albergó a refugiados,
y su vientre fue una tibia casa
en donde abrigarse de la intemperie
y sus depredadores.
Dos veces tuvo a okupas
chapoteando en su jacuzzi amniótico,
pero más temprano que tarde
debió desahuciarlos hacia la luz.
Les diré que era tranquilizador
pasarse...
